M'è sorto er dubbio, misto a 'n senso de corpa, che Vinicio avesse preso 'n considerazione er suggerimento mio. Me sò 'nfirtrato, ho detto «scusate scusate! C'è 'n amico mio là dentro, mo' lo chiamo.»

Forse nessuno capiva quello che dicevo, così come io nun capivo quello che dicevano loro – pure se dar tono sembravano parolacce – mentre sgomitavo pe' raggiunge 'a porta der bagno. Ho bussato forte: «Vinicio! Oh, svejate! Hai creato 'na fila assurda! Svejate!»

Nessuna risposta. Er borbottio da'a fila s'è attenuato. Me guardavano tutti. «Vinicio, svejate!»

Nessuna risposta.

«Vinicio, oh! Tutto bene?»

Ho bussato ancora su'a porta. È stato 'o sciacquone a rompe er silenzio. 'A porta s'è aperta, è uscito 'n omo arto du' metri e 'na puzza commisurata all'artezza dell'autore. L'omo m'ha guardato 'ncazzato e, dall'arto 'n basso, ha pronunciato, forse 'n tedesco, 'na cosa che pareva davero cattiva e s'è allontanato. Ma allora 'ndo stava Vinicio? Ho fatto 'na corsa verso 'a sala grande che avremmo dovuto pitturà ner pomeriggio. L'ho trovato che schizzava vernice rosso sangue su'a parete, ammirato da 'na schiera de visitatori silenziosa. Du' signore scattavano foto e 'n omo addirittura, quasi rapito da quell'impiastro rosso, scriveva appunti su 'n blocco note.

«Vinicio! Ma che cazzo stai a fà?»

«Che nu 'o vedi? È 'n'opera d'arte. 'Na vorta ho visto uno 'n televisione che schizzava vernice così. Che ce vole?»

Euforico, ha dato 'na sciabolata nell'aria co' la pennellessa carica de vernice e sò partiti schizzi a sproposito, fino su'a fronte mia.

«Ma sei scemo? Fermate!»

«No, 'o vedi quello là?» ha indicato l'omo che scriveva sur blocco note.

«'Mbè?»

«Parla italiano, deve esse 'n giornalista. M'ha chiesto come me chiamo e che ce faccio qua, perché sicuro pensa che sò 'n artista. M'ha visto co' 'a pennellessa 'n mano e...»

«Vabbè, dijelo che stamo solo a sbiancà 'e pareti.»

«E no bello mio! Ho preso 'a palla ar barso.