Britney è sparita, per tera 'a bottija de Tennent's ha creato 'n ruscello de bira. L'occhi mia cercano Britney nell'artri angoli der camerino, ma nun c'è più traccia.

Sargo sur parco co' 'r resto dii Porcammèrda, inizio a picchià sui tamburi, 'e capocce der pubblico sartano su'e note devastanti de "Er monno sta 'n mano a quattro banche e a pochi artri stronzi."

Er pubblico ripete 'n coro a muscoli tesi: «Pochi artri stronzi! Yeah. Pochi artri stronzi! Yeah.»

Sur ritornello me fermo all'improvviso sull'urtimo yeah, rimango co' 'e bacchette sospese per aria, poi se fermano pure er chitarrista, er bassista e Vomito, er cantante. Se girano tutti a guardamme brutto, Vomito me fa: «Che cazzo fai? Sei scemo! Dài, sona!»

'E capocce der pubblico, come er mare 'n bonaccia dopo 'na tempesta, sò ferme sotto 'n movimento de luci colorate che scivolano na'a penombra. Me 'nclino verso er microfono dii piatti, 'n leggero effetto Larsen riga er silenzio, dico: «Regà, 'sta musica nostra è davero 'na merda. Annate a casa e mettete 'n disco de Britney. 'N disco qualunque de Britney e ballate, ballate!»

'A musica de Britney esce a tutto volume da'e casse der parco, er volume è tarmente arto che quasi nun sento i carci e i cazzotti che me rifilano i Porcammèrda e quarche fan salito sur parco pe' l'occasione. Me svejo, sto stravaccato sur divano der salone, quer rigagnolo de sangue che sentivo uscì da'a bocca se rivela saliva, mi' sorella controluce balla su'a musica de Britney a palla. Me arzo 'ntontito.

«Oh! Abbassa 'sta cazzo de musica! Oh!»

Mi' sorella balla e me fa 'n gesto come a dì "ma che voj?"

«Abbassa! M'hai fatto fà 'n sogno de merda, porca miseriaccia tua!»

Mi' sorella abbassa er volume. Vado 'n bagno e me sciacquo 'a faccia. Me specchio. Sò ancora er batterista dii Porcammèrda, che spavento. Ciò 'n peso su'o stomaco, allora coro sur barcone e urlo: «I dischi de Britney sò 'na meeeerdaaaaaaaa, 'na meeeeeerdaaaaaa!»