A quanto pare 'e scritte nii bagni pubblici sò tutti dispetti che quarche amante deluso ha perpetrato ai danni de quarcun artro. Nun ciò arternative: pijo 'a rincorsa e do 'na spallata a la porta, 'a sfonno, sto fori! Me trovo davanti 'n tizio arto du' metri co' 'a tuta da benzinaro che me guarda serio e storto.

«Che famo qua, sfonnamo 'e porte, eh? Stai a giocà a Starsky e Hutch?»

«No, scusa, ero rimasto chiuso dentro. Ho chiamato ma nu' risponneva nessuno.»

«Se vede che hai chiamato piano o poco. Comunque, hai rotto 'a seratura e rovinato 'a porta. Mo' ce tocca falla riparà. Questa 'a devi ripagà.»

«E vabbè, mettemose d'accordo. Quanto te devo dà?» domando mettendo mano ar portafojo, «vanno bene cinquanta euro?»

«Seee lalléro! Cinquanta euro nun ce pago manco 'a chiamata.»

«Ottanta?»

«No, nun ce semo.»

'A trattativa se fa estenuante. 'N tizio biondo ce passa davanti e se chiude dentro a uno dii cessi. Er benzinaro 'ntanto ariva a quota trecento euro, trecentocinquanta, anzi quattrocento. Sentimo bussà: «A oh, m'aiutate a uscì?»

Pure er biondo è rimasto chiuso dentro ar cesso.

«Allora questi nun sò cessi, sò trappole!» dico.

Er benzinaro s'avvicina a'a porta der biondo. Me dico: adesso o mai più. Corgo l'occasione pe' scappà, coro più veloce che posso come nun corevo da quanno ero regazzino. Volo sull'asfarto da'a stazione de servizio, volo sopra a que'e piccole pozzanghere che con po' de luce ar neon mischiata all'odore de benzina te restituiscono 'n arcobaleno, raggiungo 'a machina, er benzinaro me sta dietro, m'ha quasi raggiunto, me ripete sfiatato: «Fermate stronzo!»

Metto 'n moto, esco dar parcheggio co' 'n mezzo testa coda, apro er finestrino, passo veloce davanti ar benzinaro, che s'è ormai areso dentro ar fiatone, e je grido: «Mortacci tua e dii cessi! 'A prossima vorta piscio a casa mia, me dovesse pure venì 'a vescica come 'n pesce palla giapponese!»