«Ciò 'n pezzetto de pane» ha detto Lisa, «nun ce stanno l'anatre?»

«No, sò sparite tutte. Dicono che quarcuno de notte le pia pe' magnassele, se sò estinte.»

«Ma dài!» ha detto lei co' 'na risata che l'ha piegata 'n due, come se 'a mia fosse 'na battuta.

«Ma guarda che nu sto a scherzà!»

Lisa s'è fatta più seria, m'ha domandato: «Je voj bene davero tu a Maria?»

«E certo! Artroché. To'o dimostra er fatto che co' 'na bella ragazza come te manco ciò provato.»

«Hai fatto bene a nun provacce, nun sei er tipo mio.»

«E perché?»

M'ha guardato dall'arto 'n basso e ha detto: «Sei troppo peloso.»

Ce semo messi a ride, Lisa ha detto: «Aspetta che Maria se carma, poi prova a parlacce. Po esse' che te perdona.»

«Ce credo poco.»

Lisa ha tirato er pezzetto de pane nell'acqua, semo rimasti 'n po' 'n silenzio, come se dovessimo condivide pure quer nun detto che ciavevamo dentro e che a tutti e due ce logorava.

«Guarda!» ha detto Lisa 'ndicando 'n punto sul lago. Era 'n'anatra. È arivata spedita verso er pezzetto de pane galleggiante, l'ha beccato 'n paio de vorte fino a fallo sparì.