Allora tirai fori 'a fotografia dar portafojo, proprio 'a foto che ce tenevo de più, ja'a mostrai, je dissi: «Feroce, bello! Vieni qua, guarda che ciò!»

Feroce s'avvicinò, annusò 'a foto, poi ringhiò. Po'o spavento tirai 'ndietro 'a mano, ma lui aveva già afferato 'a foto coi denti, 'a fece a brandelli.

«No Feroce, te prego! Nu' la distrugge, riportamela! Riportamela per favore!»

Ma Feroce nu m'ascortò, corse via, scomparve dietro i cespuji. Raccorsi da tera 'a carta stracciata, restava solo quarche frammento de fotografia, quarche particolare riconoscibile der viso: forse 'n occhio, 'n centimetro de fronte, parti de capelli. 'A sera m'addormentai ner tentativo vano de ricostruì qua'a fotografia coi pochi coriandoli rimasti. Ner sogno quarcuno senza faccia m'abbracciò forte, a lungo, me sussurò: «È tempo che me lasci annà via, 'o sai vero? Nun stamme più a pensà.»

Fui svejato ar mattino dall'abbajo de 'n cane, veniva dar cortile. M'affacciai, era Feroce. Era immobile, me guardava fisso nell'occhi. Scesi de corsa giù, ma Feroce nun ce stava già più.

Er pomeriggio ar parco feci amicizia co' 'n signore dell'età mia. Pure lui ciaveva 'na specie de cane come er mio e mentre parlavamo quello s'avvicinò a noi co' aria minacciosa, ringhiava, ciaveva denti affilati.

«Me scusi» disse 'sto signore, «ma pe' me nun è facile gestì 'sta bestia. Ce l'ho da poco.»

«Eh, 'a capisco bene. All'inizio è sempre difficile.»

«Lei che c'è già passato, me torga 'na curiosità, quanto campano 'ste bestie?»

«Quanto campano? Beh, guardi che nun morono mica, sa? S'allontanano, questo sì. Ariva 'n giorno che nu le devi tenè più dentro casa, che nun je devi più riempì 'a ciotola. Ma a morì no, nun morono mai.»

«Dice davero?»

«E dico davero sì. Guardi laggiù, fra quell'arberi. 'O vede qua'a specie de cane che ce guarda? Quello è Feroce, er dolore mio più grande. Nun s'avvicina più, ormai me sta a'a larga, ma ogni vorta che me distraggo 'n po', nun perde occasione de fasse vedé.»