Marisa nun m'ha nemmeno visto, l'ho guardata er tempo necessario pe' convinceme che 'n po' l'avevo amata e che nun ciavevo rimpianti, ho sussurato: «Ciao Mari', 'n po' me dispiace, ma sete tutti 'na massa de stronzi.»

Du' minuti dopo ho raggiunto Luca e Gerardo. M'hanno accompagnato fino a'a stazione Termini. Ce semo messi d'accordo su come procede.

«Ce pensamo noi a fà sapé che stai bene» ha detto Gerardo, «tenemoce 'n contatto.»

Ho acquistato 'n bijetto pe' Milano, lì m'avrebbe ospitato 'n amico pe' quarche giorno. Dovevo aspettà ancora mezz'ora. Forse vestito da sposo davo nell'occhio, ar tornello du' poliziotti m'hanno fermato: «Scusi, cosa tiene dentro quello zaino?»

«Mah, vestititi, panini...»

«C'è qualcosa che si muove, lo apra cortesemente.»

«Ma guardi che nun ciò gnente de...»

«Ripeto, apra lo zaino per favore.»

Ho aperto 'o zaino, ho rimosso l'asciugamano che copriva tutto: «Highway to Hell! Highway to Hell! Highway to Hell!»

«Cosa è quella?»

«È 'na trota cantante.»

«Una trota cantante?»

«Sì.»

Er poliziotto ha scambiato 'no sguardo perplesso cor collega, poi ha detto: «Mah! Vada vada!»

Ho preso posto 'n treno. Me sò seduto accanto ar finestrino. Dopo poco è arivato 'n signore, un logorroico der tipo che te dà subito confidenza. 'N dieci minuti m'ha raccontato mezza autobiografia, compreso l'incidente che j'aveva procurato qua'a brutta cicatrice su'a fronte. Er treno è partito, ha preso velocità, er paesaggio fori dar finestrino pareva spazzato via dar vento da'a tromba d'aria, così come tutto er passato mio. Er signore co' 'a cicatrice ha detto: «Oh, giovinò, ammazza come sei elegante! Ma che te devi sposà?»

«Seh!» ho risposto, «fossi matto!»

«Highway to Hell! Highway to Hell! Highway to Hell!»