Ce semo girati tutti verso 'n regazzino che, spaurito, teneva 'a trota cantante tra 'e mani, 'a madre tentava de sfilajela e se scusava, io rosicavo perché ero convinto de avella nascosta bene tra i scatoloni.

«Highway to Hell! Highway to Hell! Highway to Hell!»

«Volete spegne qua'a cazzo de trota!» ha urlato Futurosòcero.

«Che modi sò? Questo è comunque 'n contesto sacro!» ha detto mi' madre.

«A signó, ma nu rompe li cojoni!»

L'effetto è stato paro paro quello de 'n fiammifero lanciato su 'na pozzanghera de benzina. È avvampata 'na rissa che ha trasformato 'a cerimonia in un incontro de lotta libera, 'na caciara de parolacce riverberava su'e pareti. L'impressione è stata che l'ospiti nun aspettassero artro. Mi' madre tirava i capelli a Futurasòcera; Futurosòcero ha 'nfilato 'n dito 'n bocca a mi' padre e tirava forte, come se je volesse strappà 'na guancia, e mi' padre sembrava 'na carpa allamata senza scampo; mi' sorella trascinava Marisa tirandoje er velo, quella scivolava sur pavimento e annaspava ner tentativo d'agrappasse a quarcosa. Nun riuscivo manco a decide chi dovevo divide prima dell'artri. Quarcuno m'ha strattonato 'a manica da'a giacca, me sò girato, era Luca, m'ha detto: «Oh, dài! È 'r momento giusto! Adesso o mai più. Annamo!»

Luca e Gerardo hanno 'mboccato 'a porta de servizio posteriore, l'ho seguiti a passi veloci sull'erba, er cuoio de'e scarpe me faceva scivolà. Luca ha aperto i sportelli da'a machina: «Dài, sali!»

Ciò avuto 'n esitazione: «No, aspettate 'n attimo!»

«Che dovemo aspettà? Dài, sali prima che smettono de menasse!»

«No regà, devo tornà 'n attimo dentro!»

Sò tornato de corsa 'ndietro.

«Tu sei matto!» me gridavano a'e spalle, «nun te fà 'ngabbià! Te ne pentirai pe' tutta 'a vita!»

Dentro ar circoletto 'a rissa era 'n piena attività, faticavo a riconosce chi stava a menà a chi. Ho schivato pure quarche pugno.